En raison des ralentissements liés aux contrôles de sécurité à l’entrée du bâtiment, nous vous conseillons d’arriver 30 minutes avant le début de votre séance, les retardataires ne pouvant être acceptés en salle. Nous vous rappelons que les valises et les sacs de grande taille ne sont pas acceptés dans l’établissement.
Avec Guillaume des Forêts, Isabelle Weingarten, Jean-Maurice Monnayer.
Lasse d'attendre le retour de son amant, Marthe a voulu mourir et Jacques l'en a empêchée. Ils errent dans Paris et se racontent leurs vies : le jeune homme tombe amoureux à son tour
Une ville hantée par la jeunesse indolente. C'est Paris, dont Robert Bresson capte ici la pulsation traînante et la douceur mélancolique. Après Une femme douce (1969), le réalisateur tourne à nouveau en couleurs et retrouve l'influence majeure de Dostoïevski. Il porte, pour la première fois, une attention particulière aux extérieurs, musiques, habits et illusions de ses contemporains. C'est pourquoi la palette chromatique exigée du chef opérateur Pierre Lhomme est vive, comme les aplats que Jacques (Guillaume des Forêts), jeune peintre silencieux, appose sur ses toiles. À peine sorti de l'enfance, celui-ci montre la circulation erratique du désir sans objet, le vague-à-l'âme qui surprend au printemps. Le hasard le fait rencontrer une jeune femme passionnée (Isabelle Weingarten) pour qui chaque attachement a valeur de sentence. À travers le portrait, tout en pudeur et en ellipses, de deux solitaires, le film poursuit l'aventure bressonienne des modèles ; refusant de parler d'acteurs, le réalisateur impose à chaque film une diction, un visage vaste comme un paysage (Jacques à travers la vitre), un corps qui se révèle sous nos yeux. Ainsi, dans une séquence inoubliable, la caméra suit les frémissements de la peau de Marthe au miroir. Elle se laisse aller au rythme sensuel d'une musique, portée par l'élan irisé de son propre désir. Elle surgit telle une pluie de printemps. Comment Jacques a-t-il pu y croire ? Simplement, comme la nuit veut croire au lendemain.
Gabriela Trujillo
Générique
Réalisateur :
Robert Bresson
Assistants réalisateurs :
Mylène Van der Mersch, André Bitoun, Jean-Pierre Ghys, Munni Kabir
Scénariste :
Robert Bresson
Auteur de l'oeuvre originale :
Fiodor Mikhaïlovitch Dostoïevski
Dialoguiste :
Robert Bresson
Sociétés de production :
Albina Productions (Paris), Victoria Films, I Film Dell'Orso (Roma)
Directeur de production :
Georges Casati
Distributeur d'origine :
Imperia Films
Directeurs de la photographie :
Ghislain Cloquet, Pierre Lhomme
Ingénieur du son :
Roger Letellier
Mixeur :
Jacques Carrère
Compositeur de la musique originale :
Michel Magne
Décorateur :
Pierre Charbonnier
Monteur :
Raymond Lamy
Script :
Irène Lhomme
Interprètes :
Guillaume desForêts (Jacques), Isabelle Weingarten (Marthe), Jean-Maurice Monnayer (le locataire), Jérôme Massart (le camarade des Beaux-Arts), Patrick Jouané (le gangster du film incorporé), Lydia Biondi (la mère de Marthe), Giorgio Maulini
Une ville hantée par la jeunesse indolente. C'est Paris, dont Robert Bresson capte ici la pulsation traînante et la douceur mélancolique. Après Une femme douce (1969), le réalisateur tourne à nouveau en couleurs et retrouve l'influence majeure de Dostoïevski. Il porte, pour la première fois, une attention particulière aux extérieurs, musiques, habits et illusions de ses contemporains. C'est pourquoi la palette chromatique exigée du chef opérateur Pierre Lhomme est vive, comme les aplats que Jacques (Guillaume des Forêts), jeune peintre silencieux, appose sur ses toiles. À peine sorti de l'enfance, celui-ci montre la circulation erratique du désir sans objet, le vague-à-l'âme qui surprend au printemps. Le hasard le fait rencontrer une jeune femme passionnée (Isabelle Weingarten) pour qui chaque attachement a valeur de sentence.
À travers le portrait, tout en pudeur et en ellipses, de deux solitaires, le film poursuit l'aventure bressonienne des modèles ; refusant de parler d'acteurs, le réalisateur impose à chaque film une diction, un visage vaste comme un paysage (Jacques à travers la vitre), un corps qui se révèle sous nos yeux. Ainsi, dans une séquence inoubliable, la caméra suit les frémissements de la peau de Marthe au miroir. Elle se laisse aller au rythme sensuel d'une musique, portée par l'élan irisé de son propre désir. Elle surgit telle une pluie de printemps. Comment Jacques a-t-il pu y croire ? Simplement, comme la nuit veut croire au lendemain.
Gabriela Trujillo